Мажор. Мы не друзья
Валерия Блэк

Кристина выросла в семье, где каждый ужин — постановка, а идеальная дочь — роль, которую она играет по инерции. Единственный, кто видел её настоящей, — Данил, друг детства, с которым три года общалась только через экраны. Он возвращается неожиданно изменившимся: из щуплого мальчишки в очках — в высокого мужчину, от которого перехватывает дыхание. Но взрослый Данил несёт с собой не только новую внешность. Между ними по-прежнему легко, но теперь легкость обжигает, а привычная близость становится опасной гранью, за которой Кристина не уверена, что готова шагнуть. Особенно когда понимает: мама уже расставила их салфетки рядом — и это не случайность.

====================

Глава 1

— Кристина, ты серьёзно собираешься встречать гостей в этом?
Мама останавливается в дверях моей комнаты и смотрит на растянутую белую футболку, клетчатые домашние шорты и носки с жёлтыми утками. Последние, судя по тому, как медленно поднимаются её брови, возмущают сильнее всего.
Я отрываюсь от телефона и осматриваю себя.
— А что не так?
— Всё.
— Очень подробный ответ.
Мама входит, обходит раскрытый чемодан, который я третий день не могу разобрать после поездки к бабушке, и распахивает дверцы шкафа. На ней светлые широкие брюки и шёлковая блузка цвета кофе с молоком. Волосы уложены, на губах блеск, в ушах небольшие золотые серьги. Выглядит она так, как выглядит всегда, когда уверяет подписчиков, что сегодня у неё совершенно обычный семейный вечер.
Разница между обычным семейным вечером моей мамы и обычным семейным вечером нормальных людей заключается в том, что нормальные люди не заказывают цветы к цвету салфеток.
Я видела в столовой две большие композиции из белых роз, зелёных веток и каких-то мелких цветов, название которых забываю сразу после того, как мама произносит его в сторис.
— Мы три года не видели Власовых, — напоминает она, перебирая вешалки. — Можно хотя бы переодеться?
— Мы созванивались с ними в прошлом месяце.
— Созваниваться и сидеть за одним столом — разные вещи.
— Тётя Марина переживёт моих уток.
Мама оглядывается через плечо.
— Тётя Марина переживёт. А фотографию, которую твой отец обязательно сделает за ужином, потом увидят все наши родственники.
— Значит, пусть родственники знают, что у меня есть ноги и носки.
— Кристина.
В её голосе появляется предупреждение. Не громкое. Мама вообще редко повышает голос, потому что умеет выразить всё одной интонацией и лёгким движением брови. Этому таланту можно было бы обучать на платных курсах. Спрос точно нашёлся бы.
Я тяжело вздыхаю, блокирую телефон и поднимаюсь с кровати.
— Хорошо. Переоденусь.
— Спасибо, солнышко.
— Но платье не надену.
— Я ничего не говорила про платье.
Она вытаскивает из шкафа светло-голубое платье и укладывает на спинку кресла.
Я смотрю на неё.
Мама невинно улыбается.
— Оно тебе идёт.
— Ты сказала, что не говорила про платье.
— Я и не говорила. Просто достала.
— Манипулятор.
— Воспитанный манипулятор, — поправляет она и направляется к двери. — Они будут через двадцать минут. Спустись, пожалуйста, раньше. Папа опять пытается открыть вино электрическим штопором и отказывается читать инструкцию.
— Он айтишник. Читать инструкции ниже его достоинства.
Мама усмехается и выходит.
Я закрываю дверь, снимаю футболку и подхожу к зеркалу. В отражении стоит невысокая девушка с голубыми глазами, светлой кожей и россыпью мелких веснушек на носу. Платиновые волосы доходят ниже груди, а среди светлых прядей прячется одна чёрная — результат моего внезапного желания хоть чем-нибудь испортить маме идеальную дочь.
Три недели назад мне исполнилось восемнадцать, через несколько дней начнутся занятия в университете, а я по-прежнему переодеваюсь к ужину по команде.
Впрочем, это не самый страшный итог взросления. Могла ещё слушаться маму и не осознавать этого.
Платье действительно мне идёт. Мягкая ткань облегает талию, юбка заканчивается чуть выше колен, неглубокий вырез не даёт маме повода попросить застегнуться и не заставляет меня выглядеть участницей школьного концерта.
Я разделяю волосы на две части и заплетаю толстые косы, оставляя лёгкую чёлку свободной. Чёрная прядь проходит по одной косе неровной полосой. Мама называет её моей временной подростковой глупостью. Я крашу её уже второй год исключительно из принципа.
Надеваю небольшие серьги, ещё раз смотрю в зеркало и остаюсь довольна.
Выгляжу прилично.
Даже слишком.
Если Данил увидит меня такой, обязательно спросит, кого мы собираемся обмануть.
От мысли о нём я невольно улыбаюсь.
Три года — это долго только в том случае, если совсем не общаться. Мы с Данилом переписываемся через день, созваниваемся по выходным, отправляем друг другу фотографии еды, преподавателей, неудачных покупок и людей, которые раздражают. Я знаю, какую машину ему подарили на двадцатилетие, как выглядит его комната в другом городе и почему он поссорился с преподавателем по теории государства и права.
Он знает, что я сдала математику хуже, чем рассчитывала, ненавижу овсянку с бананом и трижды меняла платье на выпускной.
Так что ничего особенного сегодня не произойдёт. Мы просто увидимся не через экран.
Я спускаюсь на первый этаж и сразу слышу недовольное ворчание папы из кухни.
— Кто вообще придумал устройство, которое нужно заряжать перед использованием?
— Человек, который не предполагал, что ты вспомнишь о нём за пять минут до прихода гостей, — отвечаю я, заходя внутрь.
Папа стоит возле кухонного острова с бутылкой вина в одной руке и электрическим штопором в другой. Рукава белой рубашки закатаны до локтей, очки сдвинуты на лоб. Рядом лежит открытая коробка, а инструкция остаётся запечатанной в прозрачный пакет.
Я беру обычный штопор из выдвижного ящика.
— Давай.
— Я сам справлюсь.
— Не сомневаюсь. К десерту.
Папа поджимает губы, но отдаёт бутылку. Я снимаю фольгу, вкручиваю спираль и вытаскиваю пробку.
— Технологии проиграли восемнадцатилетней девушке, — замечает мама, входя в кухню с вазой в руках.
— Технологии были не заряжены, — хмуро отвечает папа.
— Технологии три месяца лежали в шкафу, — уточняю я и ставлю бутылку на столешницу. — Что ещё сделать?
— Проверь приборы в столовой, пожалуйста. И поставь воду на стол. Обычную и с газом.
— Хорошо.
Я забираю бутылки из холодильника и отношу их в столовую.
Раздвижные двери, ведущие на террасу, открыты. В комнату тянет тёплым августовским воздухом и запахом влажной зелени после недавнего полива. За окнами медленно темнеет сад, вдоль дорожек уже зажглись невысокие фонари. Над длинным столом горят три подвесные лампы, отражаясь в бокалах и гладкой поверхности тёмного дерева.
Мама накрыла на шестерых. Мы всегда сидели именно так: мои родители, родители Данила и мы с ним. Даже когда были детьми и взрослые ставили нам отдельный маленький стол, Данил всё равно перетаскивал свой стул ко мне, потому что не любил есть один.
Я расставляю воду, проверяю приборы и замечаю, что мама положила наши с Данилом салфетки рядом.
Случайность.
Разумеется.
Звонок раздаётся, когда я поправляю одну из тарелок.
— Крис, открой, пожалуйста! — просит мама из кухни.
— Иду!
Я прохожу через гостиную в прихожую. За матовым стеклом входной двери видны несколько фигур. Одна высокая, две ниже. Значит, приехали все вместе.
Быстро оглядываю себя в зеркале, поправляю одну косу и открываю дверь.
Первой вижу тётю Марину. Она улыбается, прижимая к груди большой букет. Рядом стоит дядя Олег с двумя бутылками вина в подарочном пакете. За ними возвышается незнакомый парень с прямоугольной коробкой из кондитерской в руках.
Я вежливо улыбаюсь.
— Добрый вечер.
Тётя Марина несколько секунд смотрит на меня, затем передаёт букет мужу и крепко обнимает.
— Кристиночка! Какая ты красавица! Совсем взрослая!
— Спасибо. Вы прекрасно выглядите.
— Посмотрите на неё, — обращается она к дяде Олегу, отстраняясь и удерживая меня за плечи. — Три года назад ребёнком была.
— Она и сейчас ребёнок, — раздаётся низкий мужской голос.
Я поворачиваю голову к парню с коробкой.
Он смотрит на меня сверху вниз и улыбается.
Улыбка знакомая.
Только раньше она находилась на лице худого мальчишки в крупных очках, с прыщами и неровной чёлкой. Сейчас передо мной стоит высокий широкоплечий мужчина в белой рубашке и чёрных брюках. Верхние пуговицы расстёгнуты, рукава закатаны до локтей. Ткань натягивается на груди и плечах, и я начинаю подозревать, что последние три года Данил не только учебники поднимал.
Густые чёрные волосы уложены небрежно. От очков не осталось и следа. Зелёные глаза смотрят прямо на меня. Лицо стало жёстче, скулы обозначились, подбородок уже не спрятать за высоким воротом толстовки.
Я поднимаю голову.
Потом ещё немного.
И ещё.
— Данил?
Его улыбка становится шире.
— Узнала.
— Это ты?
— Нет. Родители нашли другого сына по дороге и решили не объяснять.
Я продолжаю смотреть на него, потому что мозг отказывается соединять две картинки. Тот Данил, которого я видела по видеосвязи две недели назад, сидел в очках и растянутой серой толстовке. Камера показывала лицо, шею и небольшой кусок стены за спиной.
Ни плеч, ни роста, ни всего остального в экран не поместилось.
— Ты… — Я запинаюсь, оглядывая его ещё раз. — Ты откуда такой взялся?
— Из машины.
— Я не об этом.
— Знаю.

----------